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São feitas de palavras as palavras
e da melancolia da
ausência da prosa e da ausência da poesia.
É o que falta que fala
do lugar do exílio
do sentido e da falta de sentido.
Tudo o que te disser
tudo o que escrever
sou eu a perder-te,
cada palavra entre
o que em mim é corpo
e é nela sopro.
[nenhuma palavra e nenhuma lembrança]
So beautiful!
ResponderExcluirA big hug