scarabuss
deviantARTAquele que mais amo é distância.
São os dias que fatais me faltam.
Os caminhos ínvios que não andei.
As palavras ainda na garganta.
O maduro ainda no caule. As brenhas,
os intricados, os avessos. E essa
vigilância ao dormir e esse insone
viver de que há uma manhã por
abrir-se e os passos mais próximos
a uma porta trancada na árvore,
a um trago de vinagre, a um travo
da seiva, um tropeço de claridade.
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[A força de não ter força]
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